Supongamos que decide que odia la "ironía"; la echa por la borda, pero ahora ha perdido el sentido del humor.
Zadie Smith.
Cuando opino, pues en ocasiones opino, termino en la nada cómoda posición del defensor de mis opiniones. Esto es: cuando opino y las personas ponen atención. La mayor parte del tiempo consigo opinar de manera que nadie se lo tome en serio. Es fabuloso. No quiero sonar como Sócrates, pero es verdad que preferiría reconocer que no sé nada. Lo malo es que creo que sé algunas cosas. Nota: me molestan los sabelotodos. Me molesta la posición de defensa, también. Me molesta el vago triunfo glotón de tener la razón: cuando reconozco una de mis fallas, cuando veo que la he superado, entra otra por la puerta trasera. Otra imagen: invito a la ironía a casa, le digo lo que está mal con ella, le digo "Ironía, el problema contigo es que dañas la capa de ozono; eres una mala persona; una copia pirata del sarcasmo y aunque todos quieren contigo, nadie te quiere", y pateo a ironía en los ovarios y la dejo tendida en la sala, llorando. Yo, comienzo a dar vueltas en son de triunfo, canto una canción, bebo hasta volverme torpe y le doy cinco, en son de festejo, a la persona que me ha acompañado durante todo este tiempo --ese nuevo vicio, la falta de humor.
Es difícil.
Estoy escribiendo un texto a cuatro manos. Las otras dos son de Zagal. Esto no es ninguna novedad, lo hemos hecho antes. Pero ahora es difícil. Estamos avanzando aporéticamente. Sí, avanzando, después de todo; pero el proceso, Dios. Lo difícil, en mi caso, es decir que tengo razón. Pero también se me dificulta reconocer que no la tengo. Esto es cuando discutimos un punto en el que tenemos posturas encontradas. Entonces, ah, hago esa pequeña trampa, ese gran escape, ese gran alivio: pienso en la muerte. Y luego, pienso en el gran esquema de las cosas. Simultáneamente, pienso en la entropía universal, en el progresivo avance de la descomposición y todo me da igual.
(Pero luego digo: oh no, eso es como reconocer que no sé nada).
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