Pajarito muerto

Ahora estoy feliz. Cuando estoy feliz suceden cosas curiosas, como esa extraña e inquietante pero desconocida razón por la que comienzo a pensar en cosas tristes. Y esta cosa triste en ocasiones la olvido pero siempre que regreso del trabajo hacia mi casa, me asalta de nuevo. No estoy siendo claro. Es intencional. Dejen me explico. Entonces: al regresar a casa, en mi auto, en la esquina de Francia y Margaritas me detengo en un semáforo. Hace meses, en ese mismo semáforo, en ese mismo alto, observé cómo se estaba gestando un nido. El proceso de construcción no parecía resultarle demasiado difícil al pajarito que lo estaba haciendo. Meses más tarde, regresando por la misma vía, observé al mismo pajarito luchando por desenredarse de un listón que seguramente utilizó para armar parte de su nido. Al día siguiente, el pajarito ya no estaba luchando, sólo se balanceaba colgado del cuello. Y desde entonces, siempre que paso por ahí veo el pequeño cadaver, colgado de un hilo, y siempre me sorprende que haya conseguido olvidarlo una vez más. La última vez que lo vi, sin embargo, me prometí que al menos trataría de recordarlo para poder subir una nueva actualización a esta bitácora. Tal es la utilidad de su muerte. Tal es la utilidad de la literatura.