La necesidad de ser sincero

Acabo de leer en la red que Leonard Woolf, de quien "subí", lo que se dice subir, una imagen hace unos días, tachó de los diarios de su mujer, Virginia, todo aquello que no tenía que ver con su labor de escritora. Leí esto en una reseña sobre un libro de Alan Pauls que habla sobre los diarios. Entiendo que el libro es una especie de compilación de extractos de diarios. La reseñista, cuyo nombre no registré pero que escribió para La Jornada, un periódico que no leo, confesaba que cuando tuvo primera noticia sobre esto, odió a Leonard. Después lo pensó mejor, como suele suceder, y racionalizó el asunto: en efecto, se pregunta, ¿quién puede estar en disposición de leer el diario de una persona que se dedica a llevarlo por un periodo mayor de diez, veinte años? Los diarios de Virginia Woolf son cinco tomos, creo.

Ayer releí la reseña que Christopher Domínguez Michael hizo de la reedición de Memorias de ultratumba en un viejo número de Letras Libres. La edición de Acantilado supuestamente es la primera que se presenta completa en español (Domínguez Michael hace ver que prescinde de algunos apéndices). Recuerdo que después de leer esta reseña compré las Memorias... Obviamente, no las he terminado. Pero lo que quería contar era cómo Domínguez Michael confieza, en la reseña, que se trata ésta de la segunda ocasión en la que falla por reseñar la enorme obra de Chautebraind, que ha dejado múltiples notas sin usar, así que al final cae en esa trampa "tan común del escritor latinoamericano". Más o menos así lo pone. Y esa trampa, afirma, es la de enumerar y enlistar. A continuación, en la reseña, enumera los tópicos que quiso haber tocado pero que fue incapaz de hacer, debido al espacio limitado.

Pero, como que no es tan grave, ¿o sí?