Ama y haz lo que quieras.

Cada vez se me dificulta más escribir, es un peso con el que debo luchar. Es casi como si este jodido espacio me exigiera un estado de ánimo muy distinto al que he tenido en los pasados meses, un estado de ánimo peor y somnoliento, muy alejado a la idea de buena vida y felicidad con la que ahora me dirijo. Estos textos (y los detesto por esto) me pide a gritos alguans lágrimas. No. Es broma. Perdón. No los odio, vuelvan. Sé que no es eso lo que me piden, sé que sólo quieren cierto distanciamiento y lejanía, más silencio y menos risas, más juicios certeros y ojetes que se expresan en mi callada mente. Sólo es eso. Lo sé. También sé muy bien que al principio me había prometido no subir imágenes al blog. Sé que estoy transgrediendo algo con estas imágenes (pero son bellas, algunas de ellas, y curiosas, deberían reconocer esto). Frunzo el ceño mientras escribo esto.

Confesión: en más de una ocasión he fantaseado con la posibilidad de matar este blog. "Delete all posts", click here. Está ahí como una píldora de cianuro para un agente de la CIA capturado en los ochentas en Beirut. Está ahí como un abanico en un cuarto pestilente. Como un órgano abierto pidiendo ser llenado. Pero he decidido no llenar este órgano, he decidido no abanicar la peste y ser torturado. Me vale madres, que salga toda la mierda de dentro (¡Ah! ¡Ahí estás, perra!). Porque, jodida madre, por un lado estoy falseando mi diario personal, el íntimo, el que no muestro, y por otro este también comienza a joderse a sí mismo. Sin embargo, no seré descarnado. No tiene sentido pensar que los caballos ya no correrán por pastizales verdes. No tiene sentido pensar en cómo estos caballos serán masacrados y cortados en pedacitos para fabricar pegamento. Rezaré para que llueva. Aunque llueva una sangre roja, ardiente y envenenada.