TBA

Los chicos del famosísimo y divertido y entretenido y "thought provoking" blog, Hapaxes-no-sé-qué (en la bitácora se explica, con erudición, qué significa esto) me dijeron que recibí el TBA, entre otras luminarias, y eso me puso de buenas, hasta que me enteré que el premio consiste en trabajar. Ahora yo debo premiar a otras bitácoras, decirles a las personas que llevan esas bitácora que han sido premiados y encima obligarlos a trabajar. Lo peor: debo escoger a cinco personas. Y pues, me rehúso. Diré, sin embargo, que le otorgo el TBA, sin obligación de que se pongan a trabajar, a todas las bitácoras que están aquí, en mis links. Y a las otras, esas que me hacen pensar también pero que no he puesto acá sobretodo por pereza. Felicidades a todos.

Nudos Windsor

Permítame decirle que no es usted la persona más indicada

para emitir juicios de tal gravedad.

Los restos del día, Ishiguro.

Recuerdo la lectura de un capítulo de Los principios del arte de Colingwood por una línea que se encontraba en él se me quedó grabada. Incluso puedo decir dónde me encontraba, cuando la leí. Colingwood, ese marginal dentro de los conservadores, criticaba la falta de humor en algunos de sus compatriotas --eran los treintas, en Oxford. Se me hizo raro que llamara a cuento esto, en un libro de teoría estética. Hay otra frase, que también me llamó la atención, donde dice algo así como que los académicos se dedican a adornar sus cabezas con el cuero cabelludo de sus víctimas. Y entonces pensé, recuerdo, en las últimas líneas de Los restos del día, de Ishiguro, cuando el mayordomo comienza a sospechar que el humor, quizá, después de todo, no sea "un pasatiempo tan estúpido, especialmente si resulta cierto que el gastar bromas es la clave del calor humano".

Calor humano, esas palabras. En fin. Algún día hablaré de esas palabras. Pero no ahora. Ahora recordaré lo que decía una profesora sobre Colingwood y sus contemporáneos, otra cosa, pues, que no tenía que ver tanto con teorías estéticas. Hablaba sobre los Windsor, quienes no siempre fueron los Windsor sino, creo, los Hannover. Y parecía que estaba hablando sobre Los restos del día pero estaba hablando de algo real y que sucedió, algo objetivamente histórico, por decirlo así, cuando algunas de las más grandes y antiguas familias inglesas veían como perfectos caballeros a sus contemporáneos del nacional socialismo. Era antes de la guerra. Los treintas. "Pero se veía venir", dijo mi profesora, campechanamente. Yo no sé si se veía venir o no. Pero me impresionó que pensara en el mismo tema, con el mismo texto.

Cosas.

Alejandro Vázquez es un genio

Por otro lado, apenas veo, de nuevo, Estrella, de Alejandro Vázquez, y todas las tonterías que escribí en la actualización anterior se me olvidan o pasan a segundo término --pero ahora sin entristecerme. Y quizá no es Alejandro Vázquez sino Pérez Prado quien me pone así, en este humor, tan de buenas. Debería volver a despertar todas las mañanas escuchándolo.

Temprano por la mañana

Despertar temprano. Levantarse temprano y sospechar que uno estará cansado más tarde. A las diez uno ya quiere dormir, se siente viejo, entonces. Entonces pienso en la debilidad de mis pasiones: hace unos días traía esta obsesión con un libro que ahora descansa detrás de mí, en mi escritorio, cerrado e ignorado. Hace un par de días leía con alegría a Schwob y cuando lo hacía me prometía que leería el único otro libro que tengo de él, La mano gloriosa y otros cuentos. Ni terminé el que había empezado. Es un poco triste. Me emocionaba la idea de terminar eso de La mano gloriosa para empezar uno de Henri Focillon, Elogio de la mano. Y creo que me entusiasmaba sólo porque quería darle juego a un amigo que opina que quiero leer esos libros por otras razones --bromas, en fin, de connotaciones onanistas. Que son graciosas, supongo, cuando este amigo me las hace, pero que al final se vuelven como un libro que me entusiasma un rato y dejo por ahí, una película que tengo muchas ganas de ver y que luego veo para olvidar, ese montón de cosas que pasan, sin más.

Temprano por la mañana: despertar para tomar clase de francés. Tomar clase de francés y aprender el idioma. Y así, cuesta arriba.

Hello children

Leo en La cruzada de los niños de Schwob:

Debemos creer que el Maligno posee a esas pobres criaturas. Van en rebaño hacia el precipicio como los puercos en la montaña. Como sabéis, Señor, el maligno se apodera gustoso de los niños. En otro tiempo adoptó la figura de un cazador de ratas, para arrastrar con las notas de música de su caramillo a todos los pequeños de la ciudad de Hamelin. Unos dicen que aquellos infortunados se ahogaron en el río Weser; otros, que los encerró en la falda de una montaña. Debéis temer que Satán lleve a todos nuestros niños a los suplicios de los que no tienen fe.

Una vez leí en un libro de Girard, pero no sé cual, algo sobre un pasaje bíblico en el que Jesús exorcizaba a un niño al que habían poseído cincuenta demonios. Al expulsarlos, los demonios se alojaron en una piara de cincuenta cerdos que corrieron a un precipicio y se desbarrancaron. Me pregunto si es a esos "puercos en la montaña" a los que se hace referencia aquí. Es un gran libro, este libro de Schwob. Y ahora pienso en Slaughter house 5 de Vonnegut que lleva el subtítulo de La cruzada de los niños, un libro de guerra que no he leído pero sé que no pone a la guerra en alta estima ni crea héroes ni nada. Y también pienso en el largo pegrinar de los "niños perdidos" de la guerra civil de Sudán. Y en los Lemmings. Y en los oficinistas. Y en Kid nation y en el Señor de las moscas y ese escuadrón de chicos y chicas que trabajan en revistas y malviven, en Manhattan o en Brooklyn, en la Condesa o en Coyoacán, en Oaxaca, quizá, en San Francisco, todos con esa esperanza cegadora en los ojos.

Fiebre lacónica

En Le Mans Academy el equipo de atletismo, de basketball, de futbol soccer y en general todos los equipos deportivos siempre entraban al registro de competencias bajo el nombre de Spartans. Como un gran sello que auguraba disciplina y solemnidad, sobre el gimnasio en el que entrenábamos, no sólo deportes sino malabares militares, estaba pintado un casco espartano, de perfil, en rojo. El mismo estampado que llevaban las playeras que se vendían en la papelería de la escuela. Había sudaderas también, que fue lo único que tuve con ese estampado. A la fecha lamento no haber comprado una playera, el diseño estaba fregón. Eran blancas con cuello rojo y mangas cortas, también con el borde rojo --como el cuello. En el centro llevaba el sello espartano. Ahora recuerdo a Kenneth, uno de los cadetes más jóvenes, la tarde en que entró por la puerta subterránea que daba a las lavanderías y donde nos agrupábamos después de tener actividades deportivas al aire libre. Pero esa vez no regresábamos de ningún entrenamiento o caminata, sólo del periodo de esparcimiento que teníamos diariamente. Estábamos en medio de la temporada de nieve lo cual significaba que nuestras diversiones, al aire libre, consistían en organizar guerras con bolas de nieve o en tirarse para sentir cómo el hielo ardía en nuestros cachetes, mientras observávamos el imponente cielo gris que se cernía sobre nosotros. Entramos a las instalaciones más temprano de lo acostumbrado porque había comenzado a granizar. Y Kenneth entró, vaho elevándose de su cuerpo y calva (no era obligatorio raparse pero él había escogido ese corte por razones estéticas; ahora que lo recuerdo, pocos de mis compañeros que eran de color llevaban el pelo largo), vestido sólo con la playera con el sello espartano y unos shorts rojos. Su par de tenis Converse estaban empapados. Un profesor lo regañó por salir a la nieve así. Le gritó algo sobre la pulmonía. Pero Kenneth no parecía sentir frío. Y sólo sonrió, casi con malicia pero sobretodo con desapego, cuando el profesor le siguió gritando que se pusiera algo de ropa.

Estrella de Alejandro Vázquez

Según Alejandro sólo me gusta porque hubo un tiempo en que, obsesivamente, despertaba escuchando a Pérez Prado.

Cierta sabiduría en Marcel Schwob

Y así como Eros dirige los centelleos de los ojos y aguza las puntas de las flechas, Anteros desvía las miradas y embota la asperaza de los dardos. Es un dios bienhechor que tiene su asiento entre los muertos. No es cruel, como el otro. Posee el nepentes que proporciona el olvido. Y sabiendo que el amor es el peor de los dolores terrestres, odia y cura el amor. No obstante, es impotente para expulsar a Eros de un corazón ya ocupado. Entonces se apodera del otro corazón. Así lucha Anteros con Eros.

Vidas imaginarias, Séptima.

Exemplaire numéro 2588

Sé que en la ciudad de México queda, al menos, un ejemplar más que está a la venta. Hace un momento D.M., a quien le debo la localización del Codex, buscó cuánto costaría el mismo libro a través de internet: el precio, a través de Amazon y otras librerías virtuales, oscila entre 250 euros a mil dólares, en sus distintas ediciones (la de mil dólares es la de 1981). Poseo la versión francesa de 1993, con introducción de Italo Calvino. Diré que el precio fue accesible y aunque no fue irrisorio sí lo es en comparación con lo que cobran en línea.

Cosas que sabría un poseedor del Codex Seraphinianus que alguien que no lo posee ignora:

1) Vale la pena, como cualquier otro libro editado por Franco Maria Ricci.

2) Huele a limón.

3) Viene en una caja bellísima.

Codex Seraphinianus

A Santiago Floresmeyer

De acuerdo con Óscar Benassini un peluquero homosexual de allá de donde vivía, al norte del país, poseía una de las raras copias del Codex Seraphinianus. Cuando le pregunté si acaso intentó seducirlo para obtenerlo me contestó, por supuesto, que no. Del Codex me había enterado por vez primera, sin prestarle demasiada atención, hace como un mes o un poco más a través de un ensayo que busca aires borgesianos que apareció en la página electrónica de The Believer. Pueden entrar a través del link que tengo aquí a la derecha y buscarlo. Me da pereza poner el acceso directo. Perdón. Después, ayer o anteayer, en la bitácora de Javier Moreno, a la cual pueden entrar a través de la bitácora de Mauricio Salvador y después a través de la bitácora de Hermano Cerdo (de nuevo, pereza), vi que subió algunas imágenes del Codex. Simultáneamente, le contaba a Charpenel o le preguntaba al respecto a través del MSN. Charpenel es un amigo, quien también tiene una bitácora. A veces platico con él sobre cosas. Esta fue una de esas. Y me dijo que él conocía el libro, había tomado una clase en la UNAM al respecto. Y lo había visto. ("Muy impresionante", me dijo). Lo cual me pareció sorprendente en varios niveles: que alguien más o menos cercano a mí conociera el libro y que esta cosa, que se publicó en 1981, creada por el arquitecto italiano Luigi Serafini, ya poseyera este estatuto de libro de culto a grados tan grandes que me hace sentir como si estuviera llegando tarde, tardísimo, a la fiesta. Claro que ahora, y de esto habla a grandes rasgos el ensayo de Justin Taylor que apareció en The Believer (por cierto, este Taylor, me entero en The Believer, ha escrito cosas para Bookslut, un sitio en internet que posee uno de los mejores nombres de sitios en internet, en mi opinión), claro que, decía, ahora con Internet el aura de "cosa extraña" y rara y, sobretodo, difícil de conseguir se ha perdido. Uno puede buscarlo en eBay o en Amazon o, en fin, en variados lugares. Caray, uno puede viajar a Hermosillo y seducir a un peluquero. Es fácil.

Ahora, unas imágenes del Codex:

Pueden obtener más información en esta página, que está bien ñoña y hace que todo esto tenga un aire de cosa del diablo. A mí, francamente, lo que más me late es que no haya o no parezca haber una "clave" para el libro, que sólo se hizo por el puro placer de hacer algo bello, un compendio de imágenes sin referentes reales, con referencias a bestiarios y a manuales y a códices. Y ya. Eso es todo. No sé qué más decir. Cómprenme uno.

Robert Downey Jr.

Sin sentido del honor luchar contra el ingenio y el entusiasmo, contra la ironía y la inautenticidad, una batalla en un espacio tan reducido como uno mismo. Puedo engañarme y decir que sí, que al menos en esta arena la ventaja la llevo yo. Pero uno voltea a otras arenas, al modo en que se están llevando a cabo estas mismas batallas. Y todos pierden. Pocos parecen desesperar ante los resultados. El sol brilla igual, cuando brilla. Pero todos caen, vencidos, quizá con la alegría de haberlo intentado. Luchar sabiendo que uno va a perder, sin embargo, no parece de personas cuerdas. Quién sabe. Quizá a fuerza de madrazos.

Lo que acabo de hacer

Fue borrar una entrada. En ocasiones, esto es más placentero. Así como leer es más placentero que escribir. Hace poco coincidí con un famosísimo escritor. Le dije: Ey, yo a veces leo cosas tuyas. En esa manera que tienen quienes se saben hábiles de mente, ingeniosos, aunque a menudo esto represente un peso, me contestó: "Oh, no hagas eso, es una pérdida de tiempo". En el mismo tono, le contesté: "Bueno, leer en general es una pérdida de tiempo". Me sorprendió que esto le pareciera ingenioso, soltó una carcajada que me hizo dudar. De todo, quiero decir. Estas cositas, pequeñitas, que hacemos y olvidaremos. Que nos sobrevivirán violentamente. Que vemos por el espejo retrovisor, cerca aún.

Umbrales

Esta es la imagen que pretendía encontrar en la red para subir en la actualización anterior pero que tuve, al final, que escanear de la página 194 de Everything that rises. Se trata de una estructura que se levantó, en 2000, en la costa de Weihai, en China, uno de los puertos que ha invertido más en atracciones turísticas en la región.

Cambiando ligeramente de tema, esta cosa, en mi cabeza, me lleva a esta otra imagen, de la película de Aranofsky.

Misma imagen que, con la misma actriz, aparece al final de Dark City, de 1998 --una mujer que mira hacia el horizonte desde el último punto sólido de su mundo más conocido e inmediato. Esto, por supuesto, no es ninguna casualidad. Ni que a uno le recuerde ese umbral tan famoso plasmado por Dalí, en distintas versiones. Los frontispicios, arcos y ventanas que se abren hacia otros lugares es una de las imágenes más convencionales e icónicas que nos ha legado el romanticismo. Por un lado, tenemos esa manera en que, desde el romanticismo, se pretende meter en un cuadro una imagen que, por estática, impresiona: sin marco poco de esto sería interesante. Es decir, sin la capacidad de contener el gran poder del infinito en un momento. Pero aún con más fuerza llega esta idea: La oscuridad que aguarda en la noche detrás de las puertas, creo, detona algo en nuestro interior. El portal que debemos traspasar para acceder a esas dimensiones poco conocidas. Creo que la culpa de que en este momento esté pensando en esto, y en estos términos, la tiene David, quien subió hace poco esto a su más o menos recién estrenada bitácora electrónica. Los balcones también detonan recuerdos, detonan imaginación. Precisamente, apenas días atrás terminé de escribir el borrador de una historia con tintes más o menos fantásticos. El detonador de esa historia fue, precisamente, algo que vi que sucedió en el balcón del departamento de David --detrás del cual, debo añadir, se encuentra un estacionamiento que a altas horas de la noche permanece solitario, esperando ahí, en la noche oscura, detonar todo tipo de elucubraciones que giran en torno a lo siniestro, umheimlich o eerie. Ay, el romanticismo aún tiene su fuerza. Este es el poster, por cierto, de Dak city.

Las cosas que hacemos con las manos

Iba a escribir sobre muletas y metáforas, sobre Jimmy Corrigan y Cioran, el humor autodenigrante y un texto que leí en Internet, hace poco, de una conocida donde se habla de las maneras en que interpretamos lo que los demás dicen, para nuestro beneficio, contra el suyo. E iba a subir la imagen, con la que no he dado, del robot que aparece constantemente en Jimmy Corrigan: the smartest kid on earth, en la que el robot camina torpemente, ayudado por un par de muletas.

Pero realmente no me quiero meter en todo esto pues está al borde de lo íntimo y lidiar con ese tipo de cosas, aquí en un espacio público, es darte, lector, las armas con las que puedes verme con desagrado, justificadamente. Así que doy dos pasos atrás y doy con Film: analog lines, un nuevo corto de Wolphin. En general, el video gira en torno a lo que puede brindarle o no "autenticidad" a una obra de arte, aún cuando hemos despojado de ella todo intento de sacralización aurática. Esto me hace pensar en un texto de 1986, The originality of the Avant-Garde de Rosalind Krauss, en el que hablaba sobre el método de Duchamp para hacer unas cajitas que, bueno, no recuerdo muy bien qué contenían o en qué consistían pero cuyo objetivo era hacer varias muchas pequeñas cajitas que fueran idénticas. Esta es la portada del libro de Krauss:

Lo que me interesaba de aquello, del proceder de Duchamp, era que para confeccionar las cajitas buscó un determinado tipo de cartón, mismo que tuvo que rastrear en varioas locales de París pues no había suficiente. Y aunque buscaba duplicar para quitarle originalidad a sus mentadas cajitas, Duchamp regresaba al mismo cartón, a la sensación única que algo podía producirle. Al tacto.

Ahora recordé un texto de Weschler, Thumb in eye (que apareció en el McSweeney's 14) donde, a partir de Le Grand Pouce, de 1968, de Cesar Baldaccini escribe uno de esos magníficos ensayos que escribe. Por supuesto que se asocia este pulgar de Cesar con otro tipo de pulgar, pulgar de César, y con las asociaciones de poder (como las manos que empuñan, o empuñaban, espadas para formar un arco en Baghdad en signo de victoria) pero también con esa curiosa tendencia que tenemos de tapar el sol con el dedo, o bien, de darle perspectiva a las cosas. Hay una imagen que no encuentro, de una bahía en China, en la que dos manos sostienen un enorme marco que encapsula un escenario para los turistas de esta bahía, en Weihai. Con todo esto, ¿qué? Nada. Ganas de escribir cosas, de sentir este teclado, de llenar el tiempo --como el niño que metió el pulgar en la grieta de la presa-- antes de comer.

El palacio de hielo

En mi The short stories of F. Scott Fitzgerald viene un cuento que se publicó originalmente en 1920 y que apareció en el Saturday Evening Post un 22 de mayo (esto lo sé por el trabajo del editor, Matthew J. Broccoli). El cuento se titula The ice palace y trata sobre las diferencias entre las personas del norte y del sur de Estados Unidos, de la frialdad de los primeros --a quienes, en algún momento, se les compara con personajes de Ibsen-- y la alegría así como el sentido de aventura de los segundos. Entre las diferencias, piensen, de una persona que vive en Suiza y una que vive en Mérida.

El título del cuento hace referencia a una escena que se da hacia el clímax de la historia. El asunto es: una pareja, ella del sur, él del norte, están a punto de casarse y están pasando tiempo en la tierra de él, misma que ella no conocía (Fitzgerald, de Minnesota, se terminaría casando con una "Alabama beau", así que algo sabría sobre el tema). En el pueblo se están llevando a cabo unas festividades y por ello, como parte de las celebraciones, se ha construido un palacio de hielo (que le da título al cuento) en el cual, además, se construyó un laberinto con muros de hielo. Sally Carrol, la protagonista del cuento, chica sureña de sangre caliente, se pierde en él. Escribe Fitzgerald:

She reached a turn --was it here?-- took the left and came to what should have been the outlet into the long, low room, but it was only another glittering passage with darkness at the end. She called again, but the walls gave back a flat, lifeless echo with no reverberations. Retracting her steps she turned another corner, this time following a wide passage. It was like the green lane between the parted waters of the Red Sea, like a damp vault connecting empty tombs.

Me encanta esa última línea: ...a damp vault connecting empty tombs. Recuerdo que cuando leí esto, hace ya tiempo, pensé en la escena final de The shining. Y ahora que buscaba imágenes para subir (y que no fueran las que ya había subido aquí) me topé con muchas de El laberinto del fauno que, si recuerdan, tiene un final parecido, con una figura paterna persiguiendo a un niño por un laberinto para hacerle daño. Recuerdo, decía, que pensé en The shining y en si Stephen King habría tenido en mente el cuento de Fitzgerald cuando escribió su novela. Igualmente, pensé en la novela de Vendela Vida, Let the northern lights erase your name en la que algo significativo ocurre en uno de esos hoteles de hielo que se construyen durante el invierno en los países nórdicos. Todo esto, creo, sólo habla del poder persuasivo que poseen las imágenes, pues si bien los paisajes helados pueden parecer inhóspitos y representar tanto el horror como el abandono, pueden brindar la sensación de hospitalidad, preservación y salvación (las cartujas, la misma Fortaleza de la Soledad de Supermán, el paisaje helado que observa Musil al inicio de sus Diarios). El calor, como recordamos por La peste de Camus y, caray, por el infierno, también pueden ser signo de condena y sufrimiento, de justicia casi metafísica. Personalmente, prefiero el frío al calor, el bosque a la playa. La mayor parte del tiempo, al menos. Recorrer pasillo helados al final de los cuales sólo hay oscuridad, con fuego corriendo por las venas. Ajúa.

Nuño Memez reporta

Termino de ver la película, Indiana Jones and the Raiders of the Lost Ark, la saco del aparato reproductor de DVD's, la meto en su cajita especial, y me doy cuenta, finalmente, de que para la cuarta parte de la serie el Arca tendrá un lugar especial, o al menos algo de la historia girará en torno a ella pues, si recuerdan bien, al final de esta película, de 1981, Indiana Jones discutía con los "tontos burócratas" del gobierno norteamericano pues éstos no querían dar información sobre el Arca, lo que había sucedido con ella, si se le sometería a estudios; después de esa escena, cuando Jones sale molesto de la reunión para encontrarse con Marion Ravenwood, viene una escena en la que se ve a un hombre llevando en carrito una caja donde metieron el Arca para dejarla en un gran almacén lleno de cajas y cajas y cajas. Total que en la caja donde metieron la caja se ha pintado lo siguiente: Top secret. Army Intel. 9906753. ¡Do not open!

Sí, soy el ñoño que puso en pausa esta escena para copiar en un papelito lo que decía la caja. Pues sí, sabía que algo tenía que significar la imagen de una caja que aparece ahora como salva pantallas en la página oficial de la nueva Indiana Jones, que pueden ver aquí. Aunque la caja que aparece en la página oficial dice "Property of Indiana Jones" en lugar del asunto de "Top Secret..." se lee el mismo número, 9906753. Y aún más, John Hurt aparecerá, según IMDB, en la nueva película, interpretando a Abner Ravenwood (el padre de Marion Ravenwood). Exactamente cómo es esto, no lo sé: en la primera Marion afirma que su padre había muerto. Quizá no lo hizo. Quizá sea malo. Quizá aparezca en flashbacks. En todo caso, esta otra figura paterna de Indiana Jones (en la primera se afirma que fue su mentor) era el scholar especializado en el Arca --lo cual fortalece mi tonta, ñoña, obsesa teoría de que la nueva película gira en torno al Arca.

Domingo

Despertar temprano sin razón ni necesidad para no poder volver a dormir, descubrir que en la televisión sólo pasan infomerciales, bajar a ver a la perra, darle su medicina envuelta en salchica, de nuevo, limpiarle la herida con antiséptico, de nuevo, beber un jugo de naranja y regresar a la habitación. Entonces, ahí, leer en línea un artículo de Nicole Krauss que habla sobre los vínculos entre caminar y escribir y pensar, perdiendo el hilo, en El paseo de Walser para, en seguida, pensar en tus amigos y entonces recibir una llamada de una amiga tuya y en cómo estos amigos escriben o procuran hacer cosas con sus cabezas, sus manos, sus talentos, y en fin, el día está soleado --te percatas-- y los aviones cruzan el cielo y quizá sea bueno que ya te levantes del asiento y te bañes, que así, en todo esto, han pasado ya bastantes horas.

Las mascotas

Enlisto los perros, salvo que se indique lo contrario, del buen David: Snoopa (yo tuve una Sleepy), Bianca, Sófocles, un gato, igual que Manchado (cerca de casa, en un parque, hay un "Manchas", que es un perro de la comunidad), Aristóteles, Aura, el "Güero" y Eudora (que también fueron gatos), Maya, "Ratona" (que era, pues, un ratón) y el magnánimo, magnífico, sabio Frankie 24 --aquí en la foto.

Míos: que recuerde: son: a continuación: Sleepy 1, Sleepy 2 (un gran danés y un samuyedo, respectivamente; el primero murió de moquillo --no lo conocí-- el segundo, que fue hembra, de cáncer). También hay un Ideáfix, quien ahora vive en casa de mis abuelos. Actualmente, por supuesto, la gran, gran Monarca, Refu. Hubo tortugas, hubo hamsters, hubo pericos, conejos, axolotles, amigos poco convencionales --pero que, lamentablemente, fueron tan insignificantes que poseyeron tantos nombres que son, ahora, imposibles de recordar. Y eso es todo, el asunto de las mascotas, que vienen y van, rellenando esos vacíos existenciales.

(Todo esto, a su manera, es un homenaje a la más o menos recién finada Puka --opina David que uno debe afirmar o proclamar "Larga vida a Puka").

 

Perra

Hace unos días Refu se cortó la frente, no sé cómo. Le lavé pero no con suficiente pericia, sospecho, pues hoy que finalmente la llevé al veterinario para ver si esa costra que está por encima de la hinchazón se trata de una saludable y signo de mejoría o bien, sólo una fachada detrás de la cual se encuentra un terrible monstruo infeccioso. Fue el caso. Así que sostener fuertemente a Refu, una labrador chocolate considerablemente más fuerte que yo (es un perro de verdad), mientras le quitan esa fachada farsante de costra, ese interior infeccioso (un poco de pus) y le limpian y le inyectan y le lavan. Más tarde, me venden algunas medicinas y me regresan a la perra quien, curiosamente, no parece haberse dado por enterada --ahora trae la piel viva, roja y pulsante, pero se mueve y juguetea tanto como antes. En los siguientes días le daré los antibióticos, metidos en salchichas, para engañarla, sanarla, mejorarla.

Conjuro

Apenas escribo Salinger en mi actualización anterior y la idea de estar en otro lugar, a solas, escribiendo, es decir, lejos de ustedes, del mundo, de la supuesta presión que esto representa para mi cabeza, se solidifica. Y comienza a pesar. Así que paseo un poco, por la red. Y doy con una especie de Salinger, en región 4, en una versión mucho más notoria, seguramente a su pesar, no lo sé. Me agradó. Pueden ver de lo que hablo en esta actualización de la bitácora de Tryno Maldonado.